é de lágrima que faço um mar pra navegar

Em uma folha branca, escrevendo o que me dizem que sou. Nada de peneira, nada de pano que coa café. Dizem que sou um arame farpado nos pés do muro, que não abro mão do meu bem estar para sentir as pessoas, que não me importo com coisas pequenas, que finjo não sentir o que sinto e que não choro. Alguém tem razão? Hoje não. Tudo que vem é lágrima, nada de palavras.